nom - WHELAN. ◮ prénom - ENNIS, JETHRO. (il a adopté son deuxième prénom car depuis Brokeback Mountain, certains de ses amis avaient fini par l'appeler Pénis et il avait horreur de ça.) ◮ âge - VINGT-SIX ANS. ◮ date & lieu de naissance - VINGT-QUATRE JANVIER, DUBLIN, IRELANDE. ◮ statut - CÉLIBÂTARD. ◮ métier - JOUEUR PROFESSIONNEL DE BASEBALL EN PAUSE ET ACTUELLEMENT ACTEUR MÉDIOCRE DANS UNE SÉRIE POURRIE RELATANT LES AVENTURES DU ROI ARTHUR ET DE SES CHEVALIERS. ◮ caractères - VANITEUX, VANTARD, ARROGANT, INSOLENT, SUSCEPTIBLE, BEAU PARLEUR, PARADOXALE, IDÉALISTE, BAGARREUR, GRANDE GUEULE, CHARISMATIQUE, SÛR DE LUI, BORNÉ, FIER, CURIEUX, CYNIQUE, INTRÉPIDE, DOUÉ, PASSIONNÉ, DÉLOYAL, CUPIDE, DÉPENSIER, MALIN, JOUEUR, MENTEUR, FRANC, NARCISSIQUE, SENSIBLE EN SECRET, SARCASTIQUE, ETC.◮ groupes - STAFF & FOOLS.

prénom/pseudo - HARETON, SABRINA. SAB. ◮ âge - VINGT ANS. ◮ célébrité choisie - BRADLEY (PERFECT) JAMES. ◮ votre présence - RÉGULIÈRE. ◮ où avez-vous connu le forum - IT'S A SECRET, I NEVER TELL. ◮ le mot de la fin - POTATOEEEES.

Il y a ces rêves bercés d’illusions que l’on voudrait ignorer, que l’on voudrait jeter dans un coin de sa tête pour ne plus jamais les en déloger. Parce qu’ils sont tout, tout ce qu’on voudrait être, tout ce qu’on souhaiterait posséder. Mais, quelque part à l’intérieur de nous, on sait que c’est impossible à atteindre. Que c’est bien joli, horriblement beau, mais qu’on ne pourra jamais l’effleurer du bout des doigts. Ces rêves illusoires, ces mensonges éhontés. Jethro, lui, il part du principe que, dans la vie, quand tu veux quelque chose : tu le prends. Il prendrait tout, il arracherait la vie s’il le fallait. Âgé de tout juste quatorze ans, son rêve est plus gros que tout. Plus gros que la compensation, plus gros que l’amitié, plus gros que l’école elle-même. Il n’a qu’une envie, devenir joueur de baseball professionnel. Il ne croit pas que c’est une utopie, au contraire, il croit que c’est sa destinée. Quand les professeurs l’engueulent, lui demande de ne plus chahuter en classe, il s’énerve et se met à hurler : « Quand je serai célèbre, vous la fermerez votre gueule ? » Il provoque et récolte le pire. Punitions sur punitions, il continue de croire dur comme fer qu’il sera un jour très grand. Que le monde criera son nom, que le monde l’aimera a en crever. Alors il se fiche pas mal du reste, de tout, sauf du baseball. Il passe le plus clair de son temps à s’entraine et sans doute qu’il va y arriver. Il n’y a pas de doute à avoir, il est né pour ça. Vraiment.

Sourire enjôleur scotché aux lèvres, l’enfant perfide dévisage le monde d’un air infantile. Perchée sur ses talons de douze centimètres, elle perce le monde de ses aiguilles. Ballerine audacieuse d’un ballet silencieux et illusoire, elle allume chaque con rencontré au détour d’un trottoir. À l’observer ainsi, personne ne peut deviner qu’elle a tout juste quinze ans, que le sourire qu’elle affiche vient d’être libéré du fil barbelé qui lui servait d’appareil dentaire, que ses cils de biches ne sont que des bouts de caoutchouc collés là avec précision. À la regarder faire le tapin comme une pute en chaleur, personne ne pense que c’est une enfant que ses parents attends. Clope au bout du bec, ongles peints et joues rosées, elle est presque aussi belle qu’une voiture volée. La plupart des loubards siffle sur son passage, chavirés devant une telle beauté. Il n’y a pas à dire, ses mèches rousses, dansantes comme les flammes d’un feu follet, attise les regards et les frissons fiévreux. C’est qu’elle donne envie, la brebis perdue. Elle pénètre dans le bar et accoudée au comptoir comme une habituée, elle commande une bière qu’on lui serre sans rechigner. Le serveur la dévore des yeux, tous la bouffe du regard avec avidité. Même lui. Prostré sur sa table comme un pochetron défoncé, Jethro pose ses prunelles vides sur la flamme vacillante, la ballerine endiablée. À l’intérieur de son être, y a comme un organe qui s’affole. Pendant une fraction de seconde, il a la sensation d’être amoureux. D’avoir sous les yeux son âme sœur, la princesse de ses rêves inavoués. Elle a le sourire qui fait rêver, des manies éhontées et puis ce regard brûlant qui crie d’insolence troublante. Les effluves de l’alcool se disperse instantanément quand leurs regards se croisent. Pendant une fraction de secondes, il a l’impression d’avoir vu la belle rougir et ça lui plait. Ça allume ses tâches de rousseurs, ça allume son visage tout entier. Oui, aucun doute, il est amoureux. Mais avec Jethro, l’amour c’est un sentiment éphémère, passager. Il s’attache aux gens comme on s’attache aux fleurs, c’est périssable, sans valeur. Il se met pourtant sur ses deux guiboles tremblantes pour approcher sa belle. Effarouchée par son contact facile, ses manies tactiles, sa princesse sur talons crève-cœurs frisonne légèrement et détourne le regard. Il y a une fragilité dans ce geste qu’il se met à adorer. Avec langueur, il se presse contre elle, glissant sa langue le long de son joli museau. Il y a, dans cette caresse, comme un message d’amour incomplet. Comme un début de réponse à une question qui n’est pas encore formulée. Il glisse sa bouche contre son oreille et vient murmurer d’un air assurer : « Ce soir, tu vas m’aimer. » Et la flammèche a un léger rire, un rire d’enfant, un rire inexplicable. Elle hoche naïvement de la tête, prête à tout pour ce nouveau prince. Elle ne sait rien de lui, rien de sa vie, mais elle lui fait confiance. Pourquoi ? Parce qu’il y a plus de douceur dans ses paroles et ses gestes qu’elle n’en n’a jamais reçu dans sa vie. Il y a plus d’amour dans cette voix inconnue que dans celles des gens qu’elle fréquente. La rouquine apprivoisée approche une main audacieuse de la joue de son prétendant, la frôlant du bout des doigts, contournant chaque trait de son visage. Et soudainement, elle vient presser ses lèvres aux siennes, contact brutal et enfiévré, timide mais osé. Elle l’aime déjà à en crever. Elle l’aime à en étouffer. « Ce soir, je vais t’aimer. » qu’elle lui souffle. Sa voix est fine, légère, elle a quelque chose d’aérien qui le fait clignes des paupières, un peu, pas longtemps avant de sombrer contre ses lèvres. C’est comme ça que l’étincelle arrogante à rencontré la flamme vacillante, c’est comme ça que l’enfant perchée sur ses talons crève-cœur a offert sa vertu à un parfait sans cœur. C’est comme ça que sans pudeur et regret, Jethro a dépucelé une mineure. On dira ce que l’on veut de cette histoire, cette union, cette nuit, qu’importe le nom. Le temps de s’apprivoiser, de se déguster, de froisser les draps… Ils s’étaient aimés. Peut-être pas comme on aime dans les livres ou les chansons, peut-être même que ce n’était qu’une illusion, mais ils avaient pris leur décision.

« Hey la star, t’as pas envie de dire ta réplique sans en faire tout un plat ? » la voix de Georgie Marshall s’est élevée avec insolence et froideur, elle a posé ses prunelles céruléennes sur la silhouette déguisée de Jethro et il a compris. Compris que, ici, tout est différent. En Irlande, il s’est fait une place, une place de renommée que tout le monde souhaiterait s’arracher. Mais ici, oh ici en Angleterre, il n’est que le raté, l’exilé, le désavoué. Grand sportif, il a vu son rêve lui être enlevé. On lui a dit, tu verras, ce n’est que pour quelques semaines. Et il a cru, au début. Il a cru qu’il pourrait reprendre sa place au bout de quelques semaines. Il s’attendait à ce que ça ne dure pas plus de trente jours, ou quelque chose dans le genre. Mais à force de faire des croix dans son calendrier, il a arrêté de compter. Il a l’impression d’être bloqué là depuis trop longtemps et ça l’étouffe. Terriblement. Sa batte lui manque, son équipe lui manque, même les remarques répétitives du coach lui manque. Les coups de téléphone ne suffisent plus à calmer son impatience, il veut rentrer au pays. Sauf que le discours est toujours le même. Rien n’a changé là-bas, le discours le concernant est toujours le même. On aurait pu croire que ça se serait vite estompé. Mais non. Jethro avait déjà fait trop de vague, trop de fois il avait été projeté sur le devant de la scène pour que les gens mettent cette dernière erreur de côté. Bien sûr, tout est inventé, tout est une question d’argent… ou quelque chose comme ça. Jet ne sait pas vraiment comment la presse a pu savoir tout ça, a pu tomber sur cette histoire, mais maintenant c’est trop tard. Un retour en arrière est impossible. Alors il occupe son temps comme il peut, comme un it boy oublié. Jet est devenu acteur, ou quelque chose qui s’en rapproche. Ici à Glastonbury, le mythe du roi Arthur est si important qu’ils se sont lancés dans une nouvelle série. Un peu bidonne, un peu pourrie. Il faut l’avouer, c’est pas mal pour le décor mais le reste, ça laisse franchement à désirer. C’est sans doute pour ça, d’ailleurs, qu’il a eu le rôle. Pour son nom, pour ses exploits. Parce que s’il fait scandale, au moins, on parle de lui. Sauf que voilà, monsieur a des envies de star. Habituée à être traité comme un roi, il s’attend à ce qu’on lui mange dans la main, à ce qu’on l’adule sans se plaindre. Ce n’est pas ce qui se passe. Son jeu est mauvais et on ne fait que lui répéter. Trop d’emphase, trop de gestes, trop de trop. Il paraît qu’il est too much, Jethro. Première fois qu’on lui dit ça. Scandalisé, il fait ce qu’il peut, veut prouver qu’il peut y arriver. Mais là encore, il n’a qu’à contemplé le regard de Georgie pour comprendre qu’il va se faire virer s’il continue. « Tu n’es jamais contente. Tu sais que sans moi, ton show bidon personne ne le regardera ? » qu’il finit par lâcher avec dédain, haussant un sourcil entendu. Marshall fait moins la maligne soudainement. Elle a beau le haïr, le déteste si profondément, ce petit con a raison. Elle fait du bon boulot, du boulot qui pourrait être remarqué si seulement elle avait ce qu’il fallait. Une équipe douée, des acteurs du même ordre et puis surtout, des scénaristes bien moins mauvais. Elle voudrait prendre son propre script, son propre concept. Mais en tant que productrice exécutive, elle n’a pas grande chose à dire. Elle se glisse au fond de son siège, un air boudeur accroché sur le visage. « Vas-y, recommence. » Jethro lui offre son sourire insolent, celui qui prouve combien il est grand. Il gagne toujours à ce jeu-là. Faut dire qu’il ne peut pas s’empêcher de la haïr et de l’aimer à la fois, Georgie. Elle lui rappelle son étincelle, cette petite rouquine qui a provoqué sa chute. Sa chevelure rougeoyante fait naître des petits papillons dans le creux de son bas-ventre. Entre la haine et l’envie. Bestial, comme sentiment. Alors, il prend sa respiration et… un, deux, trois, ACTION.